Bitacora del Capitan nro 523-14xv-69delta-tango

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anoche fui a un Tablado (no, de flamenco no, jetones, a uno Uruguayo), a ver murga... y quienes estaban? Contrafarsa, nada menos... Esos tipos no solo son geniales, sino que ademas estan terriblemente locos... esos trajes de colores son un caño, y los tipos tienen grandes voces.. asi, que, gracias a Dali (hija de la vaquita), fe-no-me-na!!!

pos-ter: esta noche me voy a ver a Falta y Resto, despues les posteo mis cronicas de viaje... asi me envidian y putean mas...

poema a J.

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(a proposito del post anterior)

yo tuve un hermano,
no nos vimos nunca,
pero no importaba.

mi hermano caminaba sobre las palabras
y yo en la sombra de sus letras
mientras el me guiaba con su estrella

yo tuve un hermano
que era alto como el Parnaso
y su corazon,
grande como un puño alzado

mi hermano andaba entre
Saignon y La Habana
matando canallas
con su pluma
y su sonrisa

mi hermano puteaba
y esas palabras en èl
eran poesia

que llenaba nuestras almas
desnudas de coraje
y de pasion

mi hermano se fue
un dia de invierno
en la fria mañana
de Montparnasse

pero mi hermano
nunca nos dejo
solos, el esta,
como siempre,
sonriendo en las palabras...

(si, si ya se, que plomo, y todo eso, que plagio al poema al che, pero yo les saco la lengua y les hago pito catalàn.. ñññññ.... perdon, pero no sè en què andarà mi niño interior. debe ser que , de repento, lo extraño al señor alto ese que nos cuenta cosas tan lindas y siempre esconde una sonrisa complice detras de la barba)

Notice

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Les aviso que me voy un par de dias al carajo , asi que vuelvo por aca el sabado a la tarde, cuidenmè el boliche, y no hagan lio eh.

Los chacales boca arriba (a J.C., in memoriam, y con lagrimas de verdà)

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Les voy a contar algo que nadie sabe a ciencia cierta si sucede o no. Lloro, punto. Si, anoche me encontre lagrimeando mientras leia un homenaje a J. de la Revista Casa de las Amèricas, de la que J. supo ser parte, mientras leia un articulo de una amigo de J., que contaba los ultimos momentos de èste, me puse a lagrimear, no se, me encontre en el Hospital, viendo a J. en la cama, sin casi poder moverse sin dolor, como nunca me hubiera gustado verlo. Creo que si yo hubiera nacido hace mucho tambien , como èl, me habria sentido orgulloso de tener un hermano latinoamericano y sobre todo, argentino, tan argentino como J. Làstima que la inevitable se lo llevò, se lo llevò a menos de un año de que yo hubiera nacido, pero anoche me di cuenta de que yo tambien tuve un hermano, parafraseando el poema de hace unos posts:

yo tuve un hermano,
no nos vimos nunca,
pero no importaba.
mi hermano caminaba sobre las palabras
y yo en la sombra de sus letras
mientras el me guiaba
con su estrella...

Tambien estuve leyendo un articulo de J. en la misma revista, Policritica en la hora de los chacales, donde cuenta que policritica es una cruza de las palabras politique y critique, y que en frances policritique, tiene en el medio la palabra cri, que significa ¨grito¨, y yo creo que un cri era lo que J. pegaba cada vez que escribia sus cuentos, novelas, ensayos, articulos y todas la cosas que èl hacia, un grito que aun resuena en nuestras cabecitas, y en nuestros corazones, tan pequeños, al lado del suyo. Una vez me preguntaron: ¿ pero Cortazar no era comunista? yo conteste que no, que èl era socialista, que creia en la Revolucion, pero por que la vio cuando ya estaba instalada, y que siempre habia luchado por las causas Latinoamericanas, a lo que me respondieron con una pregunta mas: ¿ y era buen tipo? Juro que nunca respondi tan vehementemente una pregunta, y aunque no lo conoci jamas, respondi fuerte y claro: SI, era buen tipo, era uno de los mejores. Y asi me encontre anoche, a la luz de mi velador , mientras escuchaba a Coltrane y a Parker, leyendo sobre como este cronopio que era inmenso (unos centimetros apenas mas alto que yo, pero seguro que si se parara a mi lado, yo me sentiria un enano, no solo de altura, sino ademas de corazon y sonrisa) y que se fue un 14 de Febrero, a reunirse con Carol, su ultimo amor. Justo, el 14 de Febrero, dìa de los enamorados, hasta con eso jugaba el escrivier argentine, enormisimo cronopio, como dice su epitafio.
Y por eso en esta noche, a los chacales que hoy estan boca arriba, les mando la misma respuesta que les da J. en su policritica: que se vayan a la reputa madre que los pariò

de como se juega contra la historia

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hoy me paso algo rarisimo, volvia del laburo para casa, y decidi pasar a levantar los mails, y cuando sali del cyber , aca en la esquina (martin garcia y jovellanos) vi que de una ventana en la planta baja de una casa salia humo, decidi, como buen tipo que soy, llamar a los bomberos de la boca, porque la casa parecia estar desabitada (se que vive un japones ahi y supuse que estaria de vacaciones), la cosa es que llame al 100 (numero gratis de la central de bomberos) desde un publico, y les avise que de un domicilio etcetera, y la chica me dijo que iba a mandar un movil para ver que pasaba, cuando termine de caminar las dos cuadras hasta mi casa pense ¨ahora llamo a cronica tv¨, me tire en la cama y empece a hacer zapping, y hace un rato veo en cronica ¨primicia de cronica tv, incendio en barracas en casa con productos quimicos¨ , volvi a pasar y esta lleno de patrullas, ambulancias y autobombas...

La pucha, esta vez (la segunda, la otra vez que apague un incendio fue el 29/12/2003 en casa) fue grossa la cosa, menos mal que llame, no?

De la idiosincrasia nuestra

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Vengo de la calle Corrientes (coma) de comprarme un broli por $4 (coma) estoy feliz (punto)
(signo apertura interrogaci((o contilde))n) alguna vez se preguntaron por qu(e con tilde) cada vez que vemos una mina que est(a con tilde) buen(i con tilde)sima decimos (abre comillas) que hija de puta (signo de exclamaci((o con tilde))n) que lomo que tiene la guacha (cierra comillas) (coma) o cuando escuchamos tocar a tipos grosos de la m(u con tilde)sica decimos (abre comillas) qu(e con tilde) animal el tipo (coma) es una bestia) c(o con tilde)mo toca el tipo, che (cierra comillas) (tres puntos suspensivos) por que hace varios d(i con tilde) as que vengo pensando en eso, adem(a con tilde)s est(a con tilde) lleno de esas hijas de puta con lomazos (aca no va ningun signo de nada ((coma)) solamente es un parentesis para decir que esos lomazos por lo general son comprados) y encima en estos dias (puntos suspensivos dentro de este parentesis no sale el sol sino tu rostro y en el silencio quieto del tiempo gritan tus ojos (parentesis dentro del parentesis tarareando la cancion de Silvio)) ando escuchando tipos que tocan y cantan como la reconcha de su madre (parentesis para decir ((abre comillas)) disculpen la puteada ((coma)) pero lean m(a con tilde)s arriba) y la verdad que los tipos que son unos bestias de m(u con tilde) sicos bien valen la pena, no (signo cierre de interrogaci((o con tilde)n)


Nota: disculpen, se que me van a reputear despues de leer este post, pero tenia ganas de tipear, pero no de poner signos de ortografia, eh

El animal es un hombre de costumbres

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Por què ahora se me da que mi nuevo horario de lectura es entre las 3 y las cinco de la mañana, justo depues de llegar del trabajo, cansado, con olor a lavandina en las manos (malditos trapos rejilla), con ganas de dormir tres dias seguidos... y no, no hay caso che, apoyo el marote en la almohada (que linda palabra, todas nuestra palabras de origen arabe suenan tan lindas...), e instantaneamente Morfeo sale corriendo despavorido, se aleja de mi cientos de millas y no vuelve hasta asegurarse de que yo haya leido, al menos medio libro. Lo peor es que hemos adquirido tal velocidad de lectura que ya no se que mas leer, los libros de mi biblioteca ya no me soportan, anoche lei medio El Examen, y el otro dia lei toda la prosa completa de Alejandra. Borges ya me puteo de tanto releerlo, y encima no tengo plata para salir y reventarla en la Avenida Corrientes, laputaquelopario al presupuesto, por que hay que pagar cuentas? si pago cuentas no me queda para libros, y pero si no las pago, los pocos libros que me quedan los voy a leer a la luz de una vela... no , mejor, que Borges me siga putenado nomas

hallado entre papeles viejos...

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Anoche llegue a las 4 de la matina del laburo y, como no tenia sueño, me puse a leer y a rebuscar entre papeles viejos, fotocopias y recortes de revistas amarillentos, y encontre lo que sigue, y pense meterlo entremedio de algun cuento o alguna cosa mia, citando desde ya al grandisimo autor del texto, pero me parecio que era tomarme demasiado atrevimiento, asi que lo comparto, asi, como lo encontre, tan solo y amarillento en su papel...

Yo tuve un hermano.
No nos vimos nunca
pero no importaba.
Yo tuve un hermano
que iba por los montes
mientras yo dormía.
Lo quise a mi modo,
le tomé su voz libre como el agua,
caminé de a ratos
cerca de su sombra.
No nos vimos nunca
pero no importaba,
mi hermano despierto
mientras yo dormía,
mi hermano mostrándome
detrás de la noche
su estrella elegida.

Julio Cortázar, octubre de 1967
Poema dedicado al Che, por supuesto

éramos tan europeos...

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Pensando un poco me preguntaba...

" ...y por qué San Martin tiene un billete que vale: 1/4 del tirano bonaerense, Juanma de Rosas; 1/10 del hijo de puta q invento la escuela (uoohhh!!! Sarmiento es más que un tren) pero que era tan facho como Rosas, que despreciaba a los aborigenes; y tan sólo 1/20 de lo que vale el del genocida de Roca?"


sólo un contrasentido más en los tantos de nuestra historia nacional:
ahora resulta que el 56% de los Argentinos somos descendientes de aborígenes...

y vos, chabón, amigo... de qué lado estas?

a-bonos

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Señor inversor, ahora usted puede hacer sus bonos realidad, cambiandolos por... los nuevos bonos!!! para mayor informacion, inversionistas minoristas llamen al
0800-tecagamosdearribadeunposte, inversores mayoristas, llamar al
0800-temearondiezelefantes... Argentina, un pais en serio....


juro que el anuncio es real, excepto claro por los numeros de telefono.. o sea, vos pones guita en bonos a diez años, no? en algun momento sacan bonos nuevos y vos podes recuperar tu dinero, cambiando tus bonos a diez años por bonos a quince años... o sea que asi tus bonos se hacen realidad, si como cuando le pedis un deseo a un cometa, cierto? y se hacen realidad como los reyes magos el 6 de enero a la noche... Aregentina, un pais en serio....

Les suena?

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Cada tanto a Lòpez le toca volver a trabajar porque ha descubierto que el dinero tiene una desagradable propension a irse encogiendo, y de golpe un billete de cien francos sale del bolsillo convertido en uno de cincuenta y cuando menos se piensa èste se achica a uno de diez, tras de lo cual ocurre una cosa horrible y es que el bolsillo pesa mucho mas y hasta se oye un tintineo simpatico, pero esas agradables manifestaciones proceden e tan sòlo unas pocas monedas de un franco y ahi te quiero ver.
J. C., Tema para San Jorge, en La vuelta al dia en ochenta mundos.
Nota mia: claro que esto que le sucede a Lopez, entrañable trabajador de una compañia financiera, nos sucede en algun momento a cualquiera de nosotros, y en cualquier moneda del mundo, eh

Post data

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Post data

Al oir el ladrido del perro del vecino, supe al fin que vos estabas cerca, de algun modo, por inetermedio del cartero -el perro no le ladraba mas que al cartero-, que faltaba poco para tenerte cerca, que al fin el cartero tocaria el timbre de casa, yo saldria a recibir el correo, que abriria el sobre con sello de Paris, con una estampilla muy bonita con la efigie de Julio Cesar, que extraeria tu extensa carta del sobre, la carta donde me contabas de tus dias en Europa, de los dias en Londres, Edimburgo, Paris, Calais, Roma, Praga y por fin Nanterre; de còmo un taxista belga habia querido conquistarte en las orillas del Tiber, de còmo la policia Francesa era tan distinta a la nuestra, mucho mas educada, la carta donde me contabas que no habia mejor cerveza que la nuestra, ni bifes con papas fritas comos los que comiamos en el departamento de mi tia Eugenia, de tus tardes en el Louvre, aburriendote con tipos que estaban estaticos desde hace ya demasiado tiempo, y decomo te imaginabas los calambres que debierian tener las esculturas de Rodin, la carta escrita con tu letra pequeña y delicada, casi de maestra, las hojas con tu perfume y un beso estampado abajo de la firma, la carta donde me contabas que habias sido admitida en la Facultad de Letras de Paris, de como la torre Eiffel era mucho mas alta que el obelisco, de tu teoria del complejo de los galos, que tenian por emblema, un simbolo falico de trescientos metros de altura, la carta donde me contabas de tu decision, y del agua helada del Senna una mañana de Enero...

Si me oyera Miles Davis...

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Es interesante el tema. Recien me di cuenta de que la mayoria de las canciones que me legan al alma son en tonos menores, tonos famosos por su melancolia y por quedar tan bien para hacer serenatas. Ultimamente estoy escuchando mucha musica en La menor, o Re menor, pero de ahi no salgo. Es casi como que los busco estos temas, y esa melancolia en las canciones se refleja en la tristeza de mis orejas, en la extrañeza de mis dedos del pie izquierdo, y en la rara sensacion de no estar del todo. Si alguien conoce una antidoto a los tonos menores, avise...

Pont des Arts (segunda entrega, a pedido de Naty)

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Ya nos habiamos juntado todos en la Asamblea y habiamos decidido marchar por nuestros derechos, por la autonomia de la Universidad, cuya Ciudad habia sido tomada por la Sùretèe, violando la independencia de los estudiantes y el derecho que teniamos de expresarnos a nuestro antojo. En los ultimos tres dias, habian salido a pintar graffittis en las paredes y mientras volviamos a la Casa, vi uno que me causo mucho gracia, y se lo comente a la flaca: ¨desabotonese el cerebro tantas veces como la bragueta¨. Mensajes como ese habia a raudales, si se los sabia buscar. Esa noche comimos unos churrascos hechos con esmero por Patrice, una amiga francesa de la flaca; se habian conocido en Nanterre y se hicieron amigas en seguida, desde ese dia Patrice habia iniciado a la flaca en ciertos grupos masomenos clandestinos de estudiantes. Esa noche, estabamos todos en el comedor, y paso lo que sabiamos que podia llegar a pasar. Varios de los compañeros desertaron del plan de lucha, porque tenian miedo de que los deportaran. No, muchachos, yo a ustedes los quiero, pero prefiero hacer la revolucion en bicicleta, yo me bajo, yo tengo miedo, yo prefiero seguir estudiando aca y no en la UBA. Con estas palabras mas o menos, perdimos a tres compañeros en la lucha, que ni siquiera habia empezado.
El 18 de mayo, con las primeras luces, sentimos los primeros gritos: Vive la libertèe, y otras imprecaciones dignas de la Revolucion Francesa. Los dias mas tragicos estaban por iniciarse. Los estudiantes franceses habian hecho una barricada a la entrada sur de la Citè y la policia intentaba pasar. Las primeras piedras volaron de las manos de los estudiantes y la respuesta no se hizo esperar. Con la flaca no entendiamos nada, era todo un quilombo, gente corriendo a la policia, agentes de la sùretèe corriendo grupos de franceses, españoles y argentinos. Nos agarraron de sorpresa los tipos. Las corridas duraron un rato, hasta que un comisario o algo asi quiso hablar con nosotros, el tipo estaba vestido con un traje de sastre, anteojos Ray Ban oscuros, y bigote. Queria convencernos de que lo mejor era deponer nuestra actitud, que estabamos equivocados. Obviamente, la Iglesia salio a respaldar a la policia y al gobierno.
Le dijimos que se fuera al cuerno, que la libertad y la autonomia eran nuestros derechos innatos como estudiantes de la UNP. Pero todavia faltaba lo peor....


Moebius

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Me pasa una vez cada tanto, sobretodo en verano, y mas en el subte o en cierta libreria que queda en cierto sotano de la calle Florida. Me parece verla ahi, entre los asientos de madera del vagon del Subte A, o entre libros de Cadmus, Saussure, Borges, Pizarnik, espiando papeles mas viejos que nuestras vidas, hojeando por las ventanas de los tùneles entre estacion y estacion.
Me pasa que la veo, ahi, sentada entre citas de Platon y Aristoteles, con el pelo suelto, y los ojos bebiendo las paginas como si fueran agua, como si nada mas importara, como si mirar por la ventanilla y, de paso empañarla, fuera lo ultimo que quedara por hacer para confirmarme que es ella.
Pero siempre me pasa lo mismo, cuando me acerco, despues de mucho vacilar y tratar de enfrentar ese miedo que me da su voz, no por aterradora, sino por dulce, por los atisbos de sonrisas que afloran en las comisuras de sus labios, ella se desvanece y siempre termino sentado en el ultimo asiento, o haciendome el tonoto, manotenado cualquier volumen del anaquel. Casi siempre ese volumen es el mismo - Poesias Completas, John Keats - y yob termino balbuceando los versos que leo, pero que jamas voy a terminar de entender.
Creo que Don Carlos, el librero, sospecha de mi, creo que sabe mi secreto, que sabe que yo no entiendo a Keats, ni a Voltaire, ni a casi ningun autor de sus libros, pero nunca me dice nada. Creo que sabe, que entiende, que a èl alguna vez le paso lo mismo, y asì mi soledad es menos sola, hasta que bajo al subte y la vuelvo a ver sentada en la otra punta del vagon.

Top Five

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Recien empezamos el año ya ya tenesmos varios insoportables, a saber:

1) el pluma pluma gay....(chicos rumanos de dudosa sexualidad toman un avion y,..... hacen una joda barbara)

2) Sofia Gala Castiglione y sus (pequeñas) tetas ( a alguien le intersa verle las tetas a Sofia.. ¿para que? si ya la tenemos a la madre y a la sagradisima Coca Sarli)

3) Los jeans Rapsodia...(una de cada media clienta-de cualquier edad- de mi laburo, tiene si o si, jeans Rapsodia)

4) Omar Chaban y Republica Cromagnon (una y mil veces... lo de siempre... nunca mas, que se vayan todos y el larguisimo etcetera)

5) eeeeeeh.... yo

(a Julio Cortazar, in memoriam) Pont des Arts

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A vos te hablo, idiota. Asi fue mi comienzo con Martinez... a vos te hablo idiota, me dijo, cuando me pregunto que hacia yo ahi y yo, colgado de la palmera, como siempre, no le conteste.
Che, a vos te hablo, cabezon. Martinez era hermosa (que, se pensaron que iba a ser ¨el gordo¨ Martinez, no?), pelo negro como el sol, ojos de gata, unas caderas dignas de la garota de Ipanema. Me acuerdo como si fuera ayer, llegue a la Casa en Abril, el 15, justo el dia del cumpleaños de Marita, mi prima. Martinez era algo asi como la mandamas en la Casa, que se regia con las otras Casas, y estas a la vez respondian al rectorado de la Ciudad. Martinez me mostro las partes de la Casa, la cocina, las habitaciones, la biblioteca, yo le decia todo que si, me tenia loco la flaca, creo que fue lo primero y unico que ame de Francia, a la flaca Martinez. Despues nos juntamos todos a comer en el salon general y de ahi a la cama, al otro dia terniamos clase de Filosofia, Historia del Arte y Literatura Francesa. Al quinto dia, nos juntamos con el resto del grupo en la Biblioteca, estabamos Ramos, Argüello, Pasos, la flaca, el tano Regazzi y por supuesto, yo. La flaca (se llamaba Erica, pero le deciamos la Flaca, asi a secas) fumaba Galoises como un escuerzo, y tomaba solomente vino tinto, me termino contando de los planes que tenian los representantes en la Asamblea de tomar la Ciudad, las Casas y que el movimineto se fuera regando por todo el planeta, en la protesta estudiantil mas grande de la historia. Todos estabamos de acuerdo en que fuera pacifica la toma, pero la Historia la escribe el Hombre, y en esos casos ya se sabe. Los preparativos ya estaban hechos, solo falataba conectarse con el resto del planeta. Los Latinoamericanos, claro, estaban mas que de acuerdo, los europeos eran mas dificiles, pero nos juntamos con los españoles , los franceses y los tanos y los convencimos (a la mayoria). El 14 de mayo, tuvimos un examen de Historia Anglosajona y nos bocharon a casi todos, era verdad, la UNP era jodida, y toda la Ciudad estaba nerviosa por lo que sabiamos que iba a pasar...


Post-er: les propongo algo, tenia ganas de escribir algo sobre cierto mes del 68, en cierto pais galo, asi que les voy a dar una entrega o dos, segun el presupuesto, hasta terminar mi cuentito... bater, mordete los codos hasta la proxima entrega, que sera muy prontito, y tenganmen paciencia, che, soy asi... salut

otra que Rey Sol Marquesi... un jitazo

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Quiero aclarar, antes de copy pastear el texto, que todo esto (over and over) es culpa de Baterflai, que en un post de los suyos, me dejo un juguete peligroso, el Alanis Morisette Lyrics Generator, y gracias al cual he escrito estas 3 canciones 3, que, segun el programita ese, van a ser JITS, sobre todo en Radio Dysney.. aca estàn, dedicadas a la amiga neura, que me soporta desde hace ya demasiado, che.... lean y lloren....

"Why"

Armas, misiles, patriotas
Why God, Why?
Misiles, bushes, yankies
Why God, Why?

What have I done to deserve this blue horror?
Surrounded on all sides with the Hell of yankies
Like a keats character, I'm wordy and alone
Why God, Why?

Cities, armas, wars
Why God, Why?
Yankies, wars, patriotas
Why God, Why?

What have I done to deserve this blue disaster that is my life?
Surrounded on all sides with the Hell of yankies
Like Keats character, I'm wordy and alone
Why God, Why?

What have I done to deserve this blue misery?
Surrounded on all sides with the Hell of yankies
Like Keats character, I'm wordy and alone
Why God, Why?

Why God, Why?
Why God, Why?
Why God, Why?
Why God, Why?

"I Think"
I Think armas are really a huge problem
I Think misiles are too much on my mind
I Think patriotas have got a lot to do with
why the world sucks
But what can you do?
Like a blue rain, beating down on me
Like a keats line, which won't let go of my brain
Like mina's ass, it is in my head
Blame it on yankies
Blame it on yankies
Blame it on yankies
I Think Bush are gonna drive us all crazy
And cities make me feel like a child
I Think wars will eventually be the downfall of civilization
But what can you do?
I said what can you do?
Like a blue rain, beating down on me
Like a keats line, which won't let go of my brain
Like mina's ass, it is in my head
Blame it on yankies
Blame it on yankies
Blame it on yankies
Like a blue rain, beating down on me
Like mina's smile, cruel and cold
Like Keats's ass, it is in my head
Blame it on yankies
Blame it on yankies
Blame it on yankies


"Will to Live"

I feel miserable
Armas make me ill
I feel miserable
Misiles tear at my foundations
I feel miserable
Patriotas are dragging me down to the depths of misery
I want to die
Is it because of yankies that I feel this way?
With the blue rays of misery pounding on my brain?
Or am I lost in tale of Keats, adrift far from home
I don't think so, I don't think so.
George W Broke My Will to Live
George W Broke My Will to Live
George W Broke My Will to Live
I was getting better but then
George W Broke My Will to Live
I feel miserable
Bush rot the flesh from my bones
I feel miserable
Cities defeat my purpose
I feel miserable
Wars are doing their best to impale my soul
I want to die
Is it because of yankies that I feel this way?
With the blue rays of misery pounding on my brain?
Am I lost in tale of Keats, adrift far from home
I don't think so, I don't think so.
George W Broke My Will to Live
George W Broke My Will to Live
Oh God, George W Broke My Will to Live
I was getting better but then
George W Broke My Will to Live

Lecciones de anatomia

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El señor S. leyo una vez que ¨si de noche lloras por el sol, las lagrimas no te permitiran ver las estrellas¨, pero debio pensar que eso estaba errado, y naturalmente, decidio mudarse con su familia a la peninsula, y alli junto con su esposa, la señora P, y su hija Q, y su hijo R, se fueron a vivir bajo la sombra de la Lupa; entonces toda la familia fue feliz, porque podian leer las obras completas de Sòcrates, el jugador de futbol, que como su profesion indica, sabia mucho de filosofia, y de hacer jueguitos con una naranja y tejer tricotas en pleno verano, para protegerse del calor que traian las lluvias de abril; todo esto matizado con los guisos de sauerkraut y salchichas que preparaba Agripina, la abuela de los niños, que corrian por la orilla del mar, sin caerse ni rasparse jamas las rodillas, porque esto enfurecia sobremanera al señor S. y asi la vida pasaba sin demaisadas sorpresas, bastante rutinaria para la familia, que cada vez que la señora P. contraia hipo, (porque es sabido que a las mujeres de Itaca, cuando les da hipo, tienen un hijo, al que obedientemente ponen nombre y largan sobre las aguas del Nilo) contribuia con una dinastia de tipos que un dia serian momias, y hasta aca llega la historia de la famila, que de un dia para el otro, despues de el niño R. leyera Opium, de Jean Cocteau, se fueran a vivir al Polo, como se debe hacer despues de leer tan magnifica obra de la literatura.

Molestias

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me molestan la impaciencia de los porteños para manejar, me molestan los boludos con celulartes con camara de foto, me molestan los 45 grados a la sombra de Enero en Bs
As, me molesta el pan quemado, me molestan los de la radio que siempre cortan los temas (los pocos buenos que pasan) en la mejor parte, me molesta terriblente que dejen la puerta del ascensor abierta y tener que ir por las escaleras, me molesta que la policia me pare para pedirme documentos en plaza Francia, cuando esta lleno de chorros en otros lados, me molesta el Sr Blumberg, que usa la muerte del hijo para impulsar su campaña ploitica, me molesta la revista Gente, me molesta que no salga mas la TXT, me molestan los pop-ups, me molesta el perro de la del 3er piso que ladra a las 3 am, me molesta que me sirvan cerveza poco fria, me molesta Tinelli, con las mismas jodas de siempre, y la lista es larguisima y me molesta tener que escrbirla toda. Asi que espero que todas estas cosas que me molestan cambien en este año 2005 del señor (¿que señor?), y yoya no me tenga que andar molestando en escribir posts como este.

Salu

hablen, tienen 3 minutos...

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Pregunta estupida 1: ay, sos vos, no? (pregunta hecha por cualquiera de las pre/post puberes clientas de mi laburo a cualquiera de los persopejes que pululan por el barrio y son medianamente conocidos...)

Pregunta estupida2: ¿el milkshake se hace con leche? (pregunta hecha por las mismas de arriba, pero a mi...)


Pregunta estupida 3: este año te vas a Punta o a Pina? (las mismas de arriba.. respuesta: y si se van al carajo?)

O sea, tipo, nà, las pibas que van al local a tomar helado, obvio, boludo, tipo que se van a Punta, vistes?....